Жил-был вагон. Он был уже совсем не новый, но все еще очень хорош. Бока его были выкрашены свежей синей краской, двери смазаны и колеса блестели. И вот однажды вагон купили и загрузили. Чем его загрузили, вагон, естественно, не знал, ведь не может же уважающий себя вагон разбираться во всяких человеческих причудах и грузах. Вот в паровозах - пожалуйста, но не в грузе.
Вот его загрузили и отправили. Ехать далеко, и паровозы уже раз пять менялись, и в ангарах пришлось постоять, и с горки скатиться. И вот приехал вагон на границу. А там приходит таможенник, смотрит не него, долго и внимательно. А потом смотрит на какие-то бумажки. А потом хмурится и уходит. Вагону-то не ясно, что там бумажка не та, а вот таможенник-то сразу видит, что ничего про этот вагон неизвестно, ни кто владелец, ни что в том вагоне. А уж о всяких там декларациях и речи нет.
И вот толстый таможенник достает телефон и звонит еще более толстому таможеннику, который сидит в офисе. И тот начинает выяснять, он звонит, пьет кофе, пишет письма, пьет кофе, курит, пьет кофе, дает запросы, пьет кофе - с утра до ночи не покладая рук и чашек. Но сказка вовсе не о том, что кофе казенный, а о вагоне, который все это время стоит на границе. Солнце, дождь, снег, солнце сменяют друг друга, а вагон все стоит, вот уже и на запасных путях, а потом и в тупике, и на самом дальнем пути. А таможенник все звонит и пьет кофе. А вагон все стоит, и ему уже даже странно. Потом груз перестал шевелиться и теперь уже не щекотно на внутренних стенках, да и проходивший мимо рабочий странно зажал нос. Вагон даже обиделся, потому что смазка на его механизмах, конечно, уже протухла, но вовсе не так воняла. Пока.
Так я к чему. А вы знаете, что в том вагоне?